Escribe Kety Mangione.
16.09.2022
No es el día de tu cumpleaños,
Ni el del aniversario de tu partida.
Y también los es, claro
Porque en esos días se agranda la herida.
No es cuando estoy triste
Ni tampoco cuando estoy contenta
Es solo un instante fugaz
Que aparece y arremete como una tormenta.
Solo es ese cajón, el tercero
Que está lleno de cachivaches
Que atesoro sin sentido, como vos lo hacías
Y de repente un botón negro perdido en el fondo
Me da un golpe certero.
Un carretel de hilo vacio
Una aguja colchonera
Una pinza oxidada junto a una bolsita plateada
Que no tiene ni sentido.
Es cuando pico cebolla
Y ají para el estofado, y tu perfume
Me llega, y la mirada se ciega
Como observando largo tiempo una estrella
Es cuando me encuentro
En la mitad de la nada
Y se que estoy perdida
Porque me falta tu mirada.
No es ni un día
Ni una hora en particular
Es cuando me ahogo y se
Que no me tengo que olvidar de respirar.
No es hoy, ni fue ayer,
Ni será mañana.
Es solo que extraño horrores escuchar tu voz
Y decirte, te quiero Mamá.
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