LA LOCA CUERDA

 

Destellos de nada golpean su mente, se rompe en pedazos, se vuelve

polvo, se torna indolente, con cada azote, redobla la apuesta de una

nube negra que enciende la nieve y rema y navega en un mar de tierra,

hundida en tinieblas, planeando entre soles. No sabe ni puede calmar la

condena de sus pensamientos y los ahoga en hirviente arena.

Escupe un lagarto de lengua afilada, mientras atraviesa las barreras

del alba, a las paredes aferrada. Así cada noche y cada mañana, sale

de la que cree su casa, llena de preguntas, que nadie contesta.

Y ya no acierta con nada, todos los limites se han corrido, en vapores

de humo que la circundan como vampiros hambrientos y un nido de

hormigas anida en su pecho y el ruido vacío se agita en sus manos.

Se busca en espejos de helados añicos, los ojos en blanco de ceguera

nítida, la empujan, la maltratan, la despojan de un cuerpo que ya no

la aguanta, se mece, se abraza, se araña y se rasga, se lastima, y en

su sangre se baña.

Las voces le dicen que es una extraña la que la habita y es esa

la que esta loca, la que no olvida ni perdona y por eso mata y en

alcohol se ahoga, que no le haga caso, que la deje hablar, que ya

vendrá el tiempo de hacerla callar.

Pero el ruido no cesa y los tímpanos estallan y los pies se niegan

a detener su marcha, entonces salta, salta para que dejen de aullar y en

la caída todo es paz y un suave respirar, ya no hay voces, ni maltrato,

ni golpes, ni drogas, ni preguntas sin contestar.

El aire se llena de imagenes,  la muerte no es nada, es una mentira

que inventan los vivos, para no pensar en ciertos castigos.

La soga se tensa, se ciñe a su cuello y todo se tiñe de celeste cielo.

Llega la claridad absoluta, no hay redención para las heridas que ellos

le provocaron, ya no tienen nombre, ya no la dominan.

Solo hay en ella infinita calma, al fin una cuerda, termina con tanta locura.